Acho que talvez.
Mas que só talvez,
tudo seja em vão.
Por mais que rime,
não estará bom.
Não é o poema.
Não é a poesia.
Nem é a música.
Nada pode satisfazer a
a sede,
do meu olhar.
Nada vai fazer
com que eu pare
de sonhar.
Nada vai além da compreensão humana, a não ser a poesia. Esta pode ter vários sentidos, artigos e pronomes. Pode envolver a Alma, ou pode enojar o corpo. Pode ser de ódio. Pode ser de Amor. Pode ser de sonho.Pode ser de dor.
A poesia que lhe faço
Não é de ódio.
Não é de amor.
Não é de sonha.
Nem é de dor.
Minha poesia já é você.
Você é toda minha inspiração.
Você é o tudo.
Você é o lápis.
O papel.
A memória.
A batida perfeita para meu coração.
Imperfeito.
Porque Poesia?
"Porque a Poesia purifica a alma"(Mário Quintana)
Porque de amor?
Não é de amor.
Amor...
"Porque amar é nunca ter que pedir perdão." (Love Story)
Sim, eu faço poesias.
Sim, eu penso em você,
em todas elas.
Pois você é:
Minha Inspiração no papel.
Meu sonho em palavra.
Minhas lagrimas de amor.
É meu mundo sonhador.
Dou-lhe tudo o que posso oferecer.
A única coisa que sei fazer,
bem.
Rosimiris Auxilidora
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